Más libros de la semana de Literatura

“Neuromante” de William Gibson

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Neuromante nº 01/03

Neuromante nº 01/03

Gibson, William

ISBN

978-84-450-0940-6

Editorial

Minotauro

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El ciberespacio. La red. El mar de datos que lo llamaban en la Ghost in the Shell de Mamoru Oshii.
El ciberespacio. Es muy probable que, en alguna parte del mundo, alguien pronuncie la palabra sin saber que la acuñó William Gibson en su relato “Johnny Mnemonic”.
En este paisaje de información pura, inimaginablemente más complejo que nuestra actual internet, las fronteras físicas de teclado y ratón han desaparecido, sustituidas por conexiones directas a través de implantes craneales. Un universo virtual regido por leyes propias, donde todo se mide por el ancho de banda. Un macrocosmos estridente que se mueve a ritmo de synthwave y la velocidad de un haz de fotones.
Y mientras el ciberespacio brilla y crece, en Neuromante el mundo real se agria y se pudre. Un cadáver desnudo donde la humanidad languidece y trapichea como pixeles muertos recorriendo un monitor obsoleto. Una carroña dominada por las megacorporaciones zaibatsu, empresas de alcance planetario, que han instaurado regímenes totalitarios bajo un espejismo tecnológico.
Compra. Consume. Vuelve a comprar.
Frente a ellas tenemos a los cowboys, como el protagonista de la novela, individuos de mentalidad contestataria, que surfean el ciberespacio en pos de la creación de una conciencia global compartida, libre del yugo de las corporaciones.
Pero Neuromante no se detiene ahí, y el autor también nos habla de temas ya clásicos de la ciencia ficción. En este caso de la invasión del cuerpo mediante prótesis cibernéticas e implantes, y la del cerebro a través de interfaces CPU-mente y neuroinjertos. Se diluye así la esencia humana en pos de un híbrido cromado, un cyborg que nos acerca un paso más al transhumanismo y a la singularidad, y nos aleja, a un tiempo, de la caverna.
Y Neuromante es, también, en última instancia, la historia de una inteligencia artificial, Wintermute, con anhelos de trascendencia y divinidad. Una voz surgida del propio flujo de datos del ciberespacio, una Venus nacida, ping a ping, de la espuma virtual de un océano de información.
Neuromante es una novela extraña por su fuerza visionaria, y ardua por el carácter hermético de sus postulados. Gibson maneja una objetividad casi quirúrgica, una suerte de método científico aplicado con fines literarios. Toma ideas y las lleva hasta sus últimas consecuencias, y produce una sobrecarga sensorial en el lector que es casi un mal viaje de LSD.
Como artefacto novelesco, Neuromante posee una imaginación apabullante, y da muestras del genio literario que hay detrás. Un pavoroso ejercicio de anticipación, que funciona con la precisión de los transistores de un microprocesador y que, como la mejor ciencia ficción, usa el futuro para hablarnos de nuestro presente.

Bienvenidos al Invierno Mudo.

Sergio García, Librería Dorian (Huelva)

“Azufre” de Pepe Cervera

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Azufre

Azufre

Cervera, Pepe

ISBN

978-84-122911-9-3

Editorial

Tres Hermanas

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-Tom, dime la verdad
-¿Qué verdad?
-¿Qué ha ocurrido con los finales felices?
Con esta cita de Ray Bradbury se cierra Azufre, el nuevo libro del escritor valenciano Pepe Cervera, recién publicado por la editorial Tres Hermanas. Cita que da cuenta del tono del libro en su totalidad: siete cuentos largos y profundos que vienen a trazar el mapa de la relación con su padre.  Y es que… ¿acaso hay finales felices cuando se ha abierto semejante brecha de dolor?
Decía el otro día el escritor Ernesto Calabuig que este libro es toda una aventura espiritual. Creo que no hay mejor manera de definirlo. Una aventura de emoción abisal para su autor y para los lectores que se adentren allá donde el texto quiera llevarlos.
Como en los buenos libros, el lector inevitablemente añadirá sus propios recuerdos o cicatrices, participando del mismo viaje, doloroso y liberador, que emprendió Pepe Cervera al meterse hasta los codos en su materia más sensible.
En su boca (pues aparece el propio Cervera como personaje) o en la de otros, el autor describe una relación dañina desde su origen que todavía hoy le hace preguntarse cómo pudo ser y por qué tuvo que ser así. Todo el libro es esta búsqueda de respuestas, esta confusión y turbación a la que nos sumamos como lectores.
Pepe nunca diría de sí mismo que es escritor, más bien un tipo que intenta escribir libros en un zulo de su garaje, al más puro estilo Cheever. Es, sin embargo, autor de otros cinco libros de cuentos y un poemario de juventud. De todos ellos, creo que es éste el que mejor refleja lo que pareciera que Pepe ha estado buscando en la literatura. Y, como los buenos escritores, nos emociona, nos llena de congoja y nos maravilla, todo al mismo tiempo.
Almudena Amador, Llibreria Ramon Llull (Valencia)

“Miss Marte”, de Manuel Jabois

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Miss Marte

Miss Marte

Jabois, Manuel

ISBN

978-84-204-5432-0

Editorial

ALFAGUARA

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“Lo que en principio parecía una novela de misterio se convierte en una obra reflexiva acerca de la verdad, acerca del oficio del periodista, y sobre cómo ocultamos a veces cosas no por la intención de ocultar sino porque no les damos importancia, o porque no queremos hacer daño…, y precisamente esos flecos se convierten en esa parte de la verdad que se quedará siempre sin descubrir, sin perfilar”…
 
Para ‘Las Librerías Recomiendan’ es un gustazo poder recibir y publicar vídeo-reseñas como ésta, en la que Javier Soler, de Entre Libros (Linares, Jaén), nos habla de “Miss Marte” (Alfaguara), de Manuel Jabois.

“Las gratitudes” de Delphine de Vigan

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Las gratitudes

Las gratitudes

Vigan, Delphine de

ISBN

978-84-339-8083-0

Editorial

Editorial Anagrama

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Supimos con certeza que Delphine de Vigan se convertiría en una de nuestras autoras favoritas a través de la lectura de su novela Nada se opone a la noche, editada también por Anagrama en castellano y Edicions 62 en catalán, con un inicio tan brillante a la par que aterrador.

La novela empieza el día en que encuentra a su madre muerta en su apartamento de París, tras haberse suicidado.

Delphine de Vigan es una autora que se ha sumergido en su interior, ha explorado en sus novelas aspectos que forman parte de su esfera íntima (aspectos positivos y otros no tanto) y nos ha proporcionado novelas que son viajes introspectivos con una brillantez y una honestidad abrumadoras. Es una maestra en la novela de no ficción que tan de moda está en los últimos tiempos.

En Las gratitudes (o en Les gratituds), Delphine de Vigan nos presenta tres voces: Michka, una anciana de origen judío, Marie, vecina de Michka que durante su infancia era la persona que mayor atención le prestaba, y Jérome, logopeda de la residencia en la que Michka pasará sus últimos días.

Uno de los temas que aborda la novela es el envejecimiento, llegar a la última etapa de la vida con la consecuente aparición de las limitaciones. En el caso de Michka, sufre una afasia que cada día irá agravándose, de forma que irá perdiendo, poco a poco, su bien más preciado, las palabras.

Por otra parte, Michka sufre con la idea de no poder dar las gracias a la familia que, siendo ella una niña, la acogió y escondió de los nazis, poniendo su propia vida en peligro, porque tan sólo conoce sus nombres de pila.

Éste es el eje central de la novela, poder agradecer a los que nos rodean, expresar nuestra gratitud por sus cuidados, sus atenciones…, aparentemente es una tarea fácil, pero expresar la gratitud sincera y sin automatismos es mucho más complicado de lo que creemos.

La novela utiliza un lenguaje sencillo y directo, pero con la aparición de muchas palabras “inventadas” debido a que la afasia que sufre Michka le hace que cambie unas palabras por otras o fusione varias en una. Así que seguro que  el trabajo de traducción ha sido arduo y complejo. Debemos agradecer su esfuerzo a los traductores Pablo Martín Sánchez para Anagrama y Jordi Martín Lloret para Edicions 62, y mostrarles nuestra gratitud por acercarnos una novela maravillosa.

En alguna entrevista a los medios para promocionar la novela ha explicado que el personaje de Michka es un homenaje a una tía suya que durante su infancia cuidó de ella y de su hermana durante muchos momentos difíciles.

Por todo ello, invitamos a descubrir a esta autora maravillosa, si es que todavía no lo han hecho.

Maria Bravo, Ambra Llibres (Gandía, Valencia)

“Esta herida llena de peces” de Lorena Salazar Masso

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Esta herida llena de peces

Esta herida llena de peces

Salazar Masso, Lorena

ISBN

978-84-121980-9-6

Editorial

Editorial Tránsito

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“Al rato, se queda mirando las nubes y dice que cuando los árboles mueren también van al cielo. Luego, como rey después de una sentencia, se sumerge en sí mismo; me dice que no le hable, que está aburrido y va a jugar a ser un árbol. Le respondo que sí, su majestad. Y me retiro a mis recuerdos”…

La ópera prima de la escritora colombiana Lorena Salazar Masso es una novela tan mágica y hermosa como ese párrafo, y, a su modo, así de sencilla. Esta herida llena de peces, desde su mismo título, es una novela-río pero no en el sentido clásico, proustiano, sino en un sentido literal: todo fluye en ella igual que la canoa sobre el río Atrato, en ese recorrido que articula una novela protagonizada por una mujer blanca y un niño negro que viajan para visitar a la madre biológica. A pesar de su brevedad, hay varias novelas en esta novela o, mejor, varios relatos o varias líneas, varios afluentes, que confluyen en el cauce principal, en el núcleo maternal y primitivo. El río lo atraviesa todo, impasible, procurando más alimento que peligros, más memoria que futuro, pero en las orillas, en las escalas del viaje (así como en los recuerdos de infancia de la mujer), los personajes van viviendo otras experiencias, conociendo a cómplices o antagonistas, probando otros sabores…, mientras el agua va acercándoles hacia la creciente violencia que produce “el animal más peligroso que tiene la selva”.

Rebosante de poesía discreta, tan buena que apenas se nota, que no sobresalta, Esta herida llena de peces reflexiona con lucidez sobre los vínculos entre madres e hijos (“Tener un hijo es buscar, todo el tiempo, formas de explicar el mundo. Poner en palabras cosas terribles, milagros, presentimientos. Hablar de dinosaurios sin tener idea”) y también sobre las relaciones entre las mujeres (“Las trenzas unen a la dueña del pelo y a quien lo trenza en una complicidad íntima; la trenzada deja ver sus raíces, se arrodilla ante otra para que disponga de su fuerza y encanto. La trenzadora es responsable de crear caminos, ríos, salidas en el pelo de otra, unirla a todas las mujeres que han sido trenzadas en la historia”). Pero igual que un río es un tajo en la tierra, una depresión formada en el terreno a golpe de tiempo, un hijo es una cicatriz, algo que te rompe para completar, que te interrumpe para colmarte. A la protagonista de esta novela, sin buscarlo, la vida “se le llenó del niño” de repente, en un imprevisto fértil que produce instintos verdaderos, sentimientos poderosos, una nueva familia, así como el miedo que inevitablemente llega con el amor y la responsabilidad: “El rechazo de un niño, nada duele más”.

La muerte sobrevuela la novela y se hace presente, tanto la natural, la de los embarazos que no producen vida sino lo contrario, como la artificial, la innecesaria, la inexplicable de la guerra. La fecundidad del río y la exuberancia de la selva, eternas y equilibradas, tienen su contrapunto en los movimientos de la Historia o en los caprichos de los hombres, arbitrarios y destructivos. Lorena Salazar Masso ha levantado una novela que, a su modo, es un gran “alabao”, un vivísimo canto fúnebre, una elegía que nos pone de pie. Una novela bella y dura, maravillosamente escrita, protectora en lo narrativo y vulnerable en lo narrado, de un simbolismo muy poderoso.

Juan Marqués, ‘Las Librerías Recomiendan

 

 

“El antropoide” de Fernando Parra Nogueras

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El antropoide

El antropoide

Parra Nogueras Fernando

ISBN

978-84-18504-23-5

Editorial

CANDAYA,S.L

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Cómo hablar de una de las grandes novelas que Candaya nos ha presentado en lo que llevamos de año sin hablar, a su vez, de lo que Candaya lleva haciendo por el mundo de la literatura desde 2003. Su catálogo no puede dejar indiferente y cada ocasión en la que se habla de uno de sus libros es una oportunidad para resaltar esa apuesta por la literatura que interpela, que se graba como una cicatriz en la piel y que nos construye, más allá de como lectores, también como individuos.

El antropoide es una novela sobre nosotros mismos pasada por el tamiz de la ficción. Lo que en un primer momento nos acomoda (Eduardo es demasiado concupiscente, demasiado voluble, demasiado antropoide), pronto nos golpea con la imagen de un espejo en el que, deliberadamente o no, terminamos reconociéndonos.

La lucha entre el sujeto social que somos, el sujeto que queremos ser, lo que realmente nos mueve y lo que se espera de nosotros es uno de los ejes centrales de esta obra. Una lucha poliédrica en la que el vencedor y el vencido son la misma persona, un Eduardo que no puede escapar de sus propios delirios ni de la culpa que le asfixia, como el Raskolnikov de Crimen y castigo. Y, como en la obra de Dostoievski, no está todo perdido.

Sólo del estilo de Fernando Parra se podría escribir otra reseña. Con un comienzo que bebe de y se recrea en Gabriel Miró, el narrador va calando en nosotros hasta hacernos caer en una trampa cervantina. Dos referentes ya citados por Pilar Blanco en la contraportada y que, lejos de quedarle grandes, engrandecen el marco narrativo. Parra establece con el lector, sin pedir permiso, un juego literario, un despliegue de pistas que hacen que la novela se desmarque de sus límites para ser ésta la que invada a sus referencias. Eduardo es de algún modo una transmutación de Raskolnikov o Jekyll, pero también es Harry White en El demonio de Selby, es Alexander Portnoy, es el pastor Dafnis, es Dante estirando los dedos hacia los de Beatrice y, absorbido por la espiral de la trama, frenéticamente acelerada, cada vez más Hyde.

Se ha vuelto un lugar común mencionar que lo que El antropoide descarnadamente ofrece se aleja de la amabilidad que acompañaba la lectura de Persianas. Es cierto que entre una y otra novela el autor efectúa un salto que es casi un salto al vacío. Sin embargo, ni Persianas era, en el fondo, tan amable (el obligado final de la infancia nunca lo es) ni Eduardo se nos presenta, aun con todos sus, si se quiere, defectos, como un personaje tan hostil. En esta casa discrepamos sobre si, en el fondo, Eduardo se redime. Si bien, efectivamente, él no lo hace —no es redención si no se acata lo que dicta la sociedad—, ella, Beatrice, se da la vuelta, como el espejo de Eurídice, para descender con Dante, sin Orfeo, a la literatura.

Sara J. Trigueros y Carmen Juan, Librería 80 Mundos (Alicante)

“Jenisjoplin” de Uxue Alberdi

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Jenisjoplin

Jenisjoplin

Alberdi, Uxue

ISBN

978-84-16205-58-5

Editorial

Consonni

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Cuántas veces habremos oído eso de “sexo, drogas y rock and roll”, ¿verdad? Vale, pues si a eso le sumamos clase obrera y conflicto vasco, tendremos el mural perfecto en el que se desarrolla esta historia.
Nagore Vargas (o Jenisjoplin) es una niña que nace a principios de los convulsos años ochenta en un pueblo industrial vasco. De padre maqueto y madre vasca, Nagore irá superando adversidades y enfrentándose a los problemas de manera casi inconsciente, con una vitalidad y unas ganas de comerse el mundo envidiables. Acabará por instalarse en Bilbao, donde estudiará, trabajará y acabará creando una radio libre con unos algunos amigos del entorno abertzale. Con apenas veintiocho años, Nagore se entera de que tiene sida. Sí, veintiocho años y con el puto sida, como si fuesen los putos años ochenta. Y ahora… ¿qué?
Con unas descripciones precisas, unos diálogos tremendamente ágiles y una narración introspectiva que nos lleva por donde quiere, haciéndonos saltar en el tiempo y en el espacio de forma sorprendentemente (des)ordenada, esta maravillosa novela de Uxue Alberdi (traducida del euskera por Irati Majuelo) nos sumerge de lleno en la cabeza y el cuerpo de su protagonista: en una cabeza llena de vitalidad que se va desmoronando cuando se da cuenta de que su cuerpo sano y a prueba de golpes se convierte en un cuerpo enfermo y frágil, en un cuerpo vulnerable.
Sorprendente y deliciosa.
Oriol Díez Mata, La Revoltosa (Gijón)

“Revancha” de Kiko Amat

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Revancha

Revancha

Amat, Kiko

ISBN

978-84-339-9917-7

Editorial

Editorial Anagrama

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Mucho antes de que la librería Sputnik abriera sus puertas, ya éramos fans confesos de Kiko Amat y leíamos con fruición y adicción sus novelas en cuanto se publicaban. Nada más arrojar a la basura el calendario del nefasto 2020 nos hemos visto sorprendidos por su nueva publicación, Revancha, una novela que hunde sus raíces en aquellos Rompepistas, Cosas que hacen BUM o El día que me vaya no se lo diré a nadie. Obviamente, entre aquellas primeras obras y Revancha han pasado eones, y ello se nota. Se nota porque su nueva novela vuelve a tener como protagonistas a los jóvenes de la periferia barcelonesa, pero la estructura, el estilo literario, las angustias vitales de sus protagonistas en los márgenes de la sociedad, e incluso la propia rabia interna del narrador, poco tienen que ver.

Revancha es una novela de acción, una novela de bandas callejeras, de drogas, de adicciones, de sexo prohibido, de fútbol y hooligans, de locos de mente y corazón tierno, ubicada es el extrarradio de Barcelona. Revancha es una novela noir en la que nunca sabes lo que va a pasar, aunque el lector, cuando progresa en su lectura, se va temiendo que lo peor es quizá lo más probable.

Revancha es una novela sucia, áspera, adictiva, indómita, inclasificable a pesar de los esfuerzos que estamos haciendo para ello. Revancha es, sí, también, una novela que plantea numerosos dilemas morales a los que la lectora o el lector tienen que dar salida, si es que es capaz, puesto que para Kiko las soluciones fáciles, unívocas o de sentido único carecen de sentido. Y por supuesto, es una obra transgresora, valiente, decidida, cuyas líneas suponen un duro golpe sobre la mesa de la corrección política, de la sociedad líquida, del espectáculo autocomplaciente en los que parece que vivimos inmersos, adocenados como en Un mundo feliz. Porque Revancha es, haciendo caso del propio Amat, una revancha “contra la cultura solemne, la intelectualidad pija y el enrollismo”.

Seguro que después de lo anterior, ya estás más que decidido a hacerte con Revancha. Y quizá te preguntarás cuál es la banda sonora que mejor marida con esta novela. Porque la música, para Kiko Amat, no es un ingrediente más. Nosotros, osados como él, te proponemos que mientras lo lees te dejes llevar por las letras de Dizzee Rascal, Kendrick Lamar o Kanye West, que nos sumergen en ese ambiente tan de The Wire como de Revancha.

Rafa G. Rivas, Sputnik librería café (León)