El Cártel es un novelón tan bueno o mejor que El poder del perro. En esta ocasión volvemos a encontrarnos con Art Keller, y los Barreda, personajes de El poder del Perro y que en esta ocasión nos muestra la evolución que ha tenido el narcotráfico mexicano desde el 2000 al 2012. La lucha de los cárteles, las relaciones de estos con el gobierno, las relaciones con los Estados Unidos, Nicaragua… Ficciona la realidad del narcotráfico durante estos años y lo convierte en un thriller trepidante, pero está describiendo una realidad y las luchas de poderes existentes en el negocio de la droga en México
Si os gustó El poder del perro, está os gustarás más. Y si no habéis la leido, empezad por ahí y seguro que continuaréis.
Montecristo es una novela que, sin apenas alejarse de las más estrictas normas del género de las novelas de intriga, nos ha sorprendido enormemente por su modernidad y credibilidad manteniéndonos atrapados en una tupida telaraña de la que resulta casi imposible escapar.
Jonas Brand empieza a darse cuenta de que, por dejadez, está perdiendo la oportunidad de cumplir su sueño y dirigir para el cine su propia adaptación modernizada de la novela El Conde de Montecristode Alexandre Dumas. Entrado en la cuarentena, el trabajo como reportero “freelance” para una cadena de televisión suiza está dejando de ser la lanzadera final que Jonas esperaba, para convertirse en un hangar vacío y desolador.
Con su videocámara y su grabadora siempre encima, recorre cada día el mismo trayecto en el mismo tren. En un país como Suiza apenas sucede nada reseñable, pero un día el tren se detiene de improviso: alguien ha accionado el freno de emergencia. La única información que los empleados de la compañía ferroviaria ofrecen a los viajeros es que se ha producido una «atención sanitaria a un pasajero». Un eufemismo que Jonas conoce: alguien ha caído a las vías del tren. Como el periodista que es, comienza a recoger las impresiones de los presentes para elaborar un reportaje y venderlo a la cadena, pero la información es tan poca y el interés tan escaso que no irá mucho más allá de algunas buenas imágenes y testimonios algo enigmáticos.
Poco tiempo después, y debido a una de esas increíbles casualidades (tan necesarias en las novelas de suspense) y a la perspicacia periodística (algo dormida, pero intacta) del protagonista, Jonas se encuentra con dos billetes de cien francos, uno en cada mano, con una característica increíble: ambos tienen el mismo número de serie. Este hecho y el de haber conocido a una mujer tan hermosa, divertida e inteligente como Marina Ruiz van convirtiéndose en la cabeza del reportero en las pequeñas piezas de un enorme entramado político-financiero que, con mayor o menor ánimo, tratará de ir completando, cueste lo que cueste.
Con una brillante construcción y un estilo sencillo, pero muy interesante, Suter teje su tela de araña alrededor de sus protagonistas, envolviendo también al lector al que hará plantearse si tal vez no es necesario saber renunciar a los principios propios para evitar un cataclismo, para perpetuar un sistema por corrupto que este sea. Una novela magnífica de un autor quizá poco conocido en España, pero considerado como uno de los maestros de la novela negra europea. ¡Disfrútenlo!
Primera tarde de domingo otoñal, sofá, manta y libros.
Empezamos y acabamos la lectura de la obra Y tú no regresaste de Marceline Loridan-Ivens, publicada por Salamandra. A sus más de ochenta años, Marceline publica esta novela breve en la que cuenta su experiencia en el campo de concentración de Birkenau. ¡Ah! Otra novela más del holocausto, es el primer comentario o al menos pensamiento si hablamos del argumento.
Pero no, no es una más, como tampoco creeremos, nunca, que cada testimonio sea uno más entre tantos. Cada testimonio es único y cada uno de ellos nos revela aspectos en los que quizá, aquellos que ya hemos leído muchas obras sobre la gran matanza judía no habíamos percibido. Marceline cuenta su experiencia partiendo de la intensa emoción del dolor por la ausencia del padre, recluido en Auschwitz, campo vecino a Birkenau, tan cerca de ella, tan lejos. Más que un testimonio de la barbarie nazi (que lo es) Marceline dirige su relato a ese padre cuya terrible suerte imagina y nunca llega a confirmar.
Estremecen esos atisbos de culpa que asoman en los presos dentro del campo y después fuera de ellos los que consiguen sobrevivir, intentando amoldarse a una vida “normal” que ya nunca puede llegar a serlo. Una narración tierna y dolorosa, entre el horror.
En la madrugada del 27 de septiembre de 1975, hace 40 años, las detonaciones retumbaban en el aire, se estaban produciendo las últimas ejecuciones de la funesta y moribunda dictadura del general Franco. Las últimas ejecuciones que se iban a producir en España. Los ajusticiados eran cinco hombres: Xosé Humberto Baena, José Luis Sánchez-Bravo y Ramón García Sanz eran militantes del FRAP, los otros dos, Jon Paredes y Ángel Otaegui, lo eran de ETA. Todos fueron condenados por terrorismo por la dictadura en un juicio sin garantías y fusilados desoyendo a la contestación social y a las voces internacionales, que reprobaron duramente las sentencias. Cometieran o no los delitos, lo cierto es que fueron víctimas de un simulacro de justicia que los sentenció antes de juzgarlos.
Hay que decir que la lectura sobrecoge por la dureza de los acontecimientos. Da comienzo con la historia de cada uno de los protagonistas, más allá de la militancia política, y con una introducción a sus organizaciones, para continuar con los procesos abiertos contra ellos, los cuales desembocaron en sus ejecuciones. Mañana cuando me maten narra lo sucedido mediante el testimonio de los protagonistas, de sus familiares y amigos, de los abogados y compañeros de militancia, y lo acompaña de documentación inédita que arroja luz sobre los detalles que rodearon a los sucesos de aquel septiembre de 1975. Esta documentación no fue sencilla de obtener, el propio autor ha declarado: «Me ha sorprendido la dificultad que he tenido para acceder a la documentación de la época. Aun contando con las pertinentes autorizaciones, destaca la deficiencia de los archivos militares para la investigación periodística o literaria».
Cuando nosotros recibimos este título en la librería nos sentimos muy atraídos, solo la portada ya nos hizo revivir tiempos pasados. La lectura nos ha permitido esclarecer un periodo que se vivió con expectación y tensión, y del hemos desconocido demasiado. Además, sabíamos que Carlos Fonseca es una señal de calidad. No pudimos dejar de leer, aunque en algunos momentos la dureza de los sucesos convirtiese la lectura en un áspero asunto.
Es un libro recomendado para todos aquellos lectores interesados por la historia de España, desde el punto de vista profesional o aficionado. La calidad de su estructura hace de la obra de Carlos Fonseca una obra accesible para todo aquel que esté interesado en el tema o en la época.
Por ello no podemos dejar de recomendar su lectura.
Héctor Monterrubio Santín, Librería-Café Ícaro, La Granja de San Ildefonso (Segovia)
Carlos Fonseca es periodista y escritor. Ha trabajado y colaborado con diversos medios escritos y audiovisuales como los diarios Ya y El Independiente, la revista Tiempo o El Confidencial, ha colaborado con RNE, Onda Cero o con la EiTB. Como escritor es autor de Trece rosas rojas (2004) Tipos infames (2014), Luz negra (2011), Tiempo de memoria (2009), Rosario dinamitera (2006), Garrote vil para dos inocentes (1998) y Negociar con ETA (1996).
Yo, Eva, dueña y señora de la librería Atticus-Finch, a sabiendas de las posibles ampollas morales que ello pueda suscitar (y dejándome arrastrar por el sentir bíblico del que la obra toma título, el capítulo XI, Isaías, Versículo VI), ofrezco mi mejilla a aquel que sienta ofensa ante mi opinión y por ello decida lincharme. Porque desde aquí declaro que (imagíneseme cual abogado en su alegato final) entiendo la progresión vital de Atticus Finch. Y por tanto, mi idolatría hacia él continúa intacta.
Y os preguntaréis por qué comienzo así esta recomendación. Pues porque desde que tuve el libro en mis manos, el hecho de que que fuera una secuela de una obra genial me puso alerta. Primero, porque la autoría de la obra se me antojaba digamos… dudosa. Y segundo, porque me hacía sospechar sobre la autenticidad cronológica de su escritura. Vamos, que la historia es posterior pero está escrita antes y entonces los personajes son los mismo pero con distintas edades y… un lío. Eso respecto a lo que cuenta, a la trama, al argumento. Pero si a eso le sumamos el misterio de por qué no se ha publicado antes… Ya no es un lío, es un berenjenal y de los gordos. Y es que no han sido ni cinco ni seis, sino cincuenta años. Medio siglo. Ese es el tiempo que Harper Lee ha tardado en acordarse de que tenía otro libro bajo el ala del ruiseñor. Y a ver, un momento, nada cuadra, máxime si tenemos en cuenta que Alice Lee, su hermana y abogada, ejerció un férreo control sobre la hasta ahora única obra de su hermana, Matar un ruiseñor. De hecho, gracias a ella, Harper no tuvo la necesidad de volver a escribir.
Pero bueno, dejemos a un lado las “extrañas” circunstancias que han envuelto la publicación de éste nuevo-viejo libro de la señorita Lee y, metamos mano a la olla que hay mucho pollo que desplumar. Atticus, su verdadero protagonista, sigue siendo Atticus. Con setenta y dos años y padeciendo una artritis reumatoide que no le proyecta un futuro de vida demasiado halagüeño, pero el mismo Atticus Finch. Ese que defiende tanto a un blanco como a un negro porque lo que prima es el deber, el civismo, la comunidad, la ley. Esa ley que debe de ser igual para todos, tanto para los que han estado protegidos y amparados por ella, como para los nunca antes han estado ni siquiera contemplados ante ella.
Y he aquí el cisma o cambio de tercio de nuestro abogado favorito. Él, cuyo caso más famoso tuvo que ver con la defensa de un negro injustamente acusado de violación por una muchacha blanca despechada, y ahora, veinte años después, es miembro destacado del Consejo Ciudadano (asociaciones vecinales supremacistas creadas en 1954, después de que la Corte Suprema declarara inconstitucional la segregación racial de las escuelas públicas) de Monroeville, condado de Maycomb, (Alabama). Las cosas han cambiado. Pero no para el viejo Sur. «Hasta una época relativamente reciente en su historia, el condado había estado tan apartado del resto del país que algunos de sus vecinos, ignorantes de las inclinaciones políticas del Sur en los últimos noventa años, seguían votando a los republicanos».
Atrás queda la década de los treinta cuando la población negra comenzaba a sacudirse la esclavitud. Son los años cincuenta, y ahora los negros no son necesariamente el estrato más bajo de la población, sobre todo después de la Gran Depresión. Como recientes hombres libres que son por derecho, compiten con el hombre blanco para obtener los trabajos menos cualificados pero aun así trabajos. Para el resto, hambre y frío. Las leyes que vienen impuestas desde el Norte, obligan a una sociedad que pervive en el pasado a aceptar como iguales a un estrato de la sociedad que comienza a reclamar sus derechos pero que quizás, desconozcan sus deberes y las normas de comportamiento cívico de esa sociedad que hasta hace poco los consideraba meros animales y a veces ni eso. Por eso cuando la otrora criada Calpurnia (¡Ay nuestra adorada Cal! la de las sabrosas tartas y justificadas regañinas) le muestra desprecio a la joven blanca Jean Louise (Scout, su niña blanca) a uno se le queda el corazón cual pasa a pesar de que razones históricas y motivos sociales no le falten.
«De ahí surgió El camino del tabaco (Erskine Caldwell), y surgió el aspecto más feo y vergonzante de todos: esa estirpe de hombres blancos que vivía en franca competencia económica con los hombres libres. Durante años y años, ese hombre creyó que lo único que le hacía superior a sus hermanos negros era el color de su piel. Era igual de sucio, olía igual de mal y era igual de pobre. Hoy día tiene mucho más dinero del que tuvo nunca, tiene todo excepto nobleza, se ha liberado de todos sus estigmas, pero sigue alimentando su borrachera de odio (…)». Así, Jean Louise, Scout, la que odia vestir de mujer y es capaz de hacerle morder el polvo a cualquier muchacho, siente como su vida, esa tan firmemente anclada a ciertos valores éticos, ha desaparecido, se ha esfumado. Las personas que han sido primordiales en su vida, en su formación como persona, han cambiado. Todas, sin excepción. Justamente por permanecer anclados a su historia y circunstancia local. Negros y blancos pertenecen ahora a facciones políticas o asociaciones enfrentadas. O estás en un bando o directamente perteneces al contrario: Consejos Ciudadanos (Ku Klus Klan), NAACP (Asociación Nacional para el Avance de la Gente de Color)… Scout, descolocada (es evidente que llevar tantos años en Nueva York la convierte en una extraña en Alabama), arremete contra lo que más ama: su padre. Reniega de él. Le odia. Pero es que nada es blanco o negro, más bien infinitamente gris. Depende de la lente con que se mire, la circunstancia de cada cual, o los zapatos que cada uno calce.
«Tienes que hacer todo lo que te asuste…El miedo va a ser la gran cuestión de tu vida…»
Siento vértigo ante la idea de que un libro como este pueda quedarse en las estanterías de las librerías, la sensación de fallar si no conseguimos que el máximo número de lectores conozca El Dickens. Este libro, en mi opinión, posee la esencia de lo que entiendo por editorial DUOMO.
Hace unos años me enamoré de esta editorial, recorría mis estanterías y descubrí un ejemplar de Dura la lluvia que cae, ese instante fue mágico y ahora vuelve a repetirse con estas memorias. Moehringer tiene duende, esa magia que puede hacer que toda una vida cambie con el simple hecho de leerle. Durante varios días, el camarero que me sirve el café todas las mañanas antes de entrar en la librería, ha sido testigo de mis gestos, de mis sonrisas e incluso pequeñas convulsiones nerviosas provocadas por lo que leía.
Estamos ante uno de esos libros con una sensibilidad muy especial, de esas obras que son muy agradecidas para los libreros ya que fideliza a nuestros lectores. ¡No falla! La calidad literaria del autor es indiscutible, pero aún lo es más la capacidad que tiene para atrapar al lector. El capítulo 12 “Colt, Bobo y Joey D.” se ha convertido en el momento librero del año. Es imposible no enamorarse de Moehringer en ese instante, aparcar cualquier cosa que estés haciendo y zamparte a bocados su vida.
No sé cómo explicarlo, Los libreros Bill y Budd recomiendan Martin Eden de Jack London, el capítulo 32 supone el reencuentro con uno de esos combates que guardo en la memoria, el bello Sugar Ray Leonard contra la bestia Marvin Maravilla Hagler, el epílogo son cuatro versos de mi amado Van Morrison. Recuerdos, infancia, amistad, derrota, lucha, esta obra es toda una vida. Y no solo por tratarse de unas memorias.
Pedro González, Librería Hipérbole (Ibiza).
J. R. Moehringer nació en Nueva York en 1964. Licenciado en Yale, empezó su carrera periodística en The New York Times y ha trabajado en Los Angeles Times, entre otros medios. Ha sido galardonado con el premio Pulitzer. Después de haber colaborado con Andre Agassi en la elaboración de Open, la autobiografía del tenista, ha publicado Sutton, sobre la vida del ladrón más extraordinario de todos los tiempos, que Duomo publicará próximamente.
Alcohol, humor, violencia, amor… hay que ser muy valiente para atreverse a crear una historia con estos ingredientes sin caer en la sensiblería, el buenismo o el ridículo. Ya en el primer capítulo nos damos cuenta de que, en efecto, esta novela no será fácil de leer: Miguel Quer conduciendo por una carretera secundaria, escuchando la tontorrona Ride like the wind, acelerando más y más porque el vodka le impide sentir el frío y el miedo, un conejo testarudo que se empeña en no apartarse y en morir inútilmente bajo su coche, unas luces de neón que anuncian una whiskería como una chispazo que le ilumina y ciega su mente, un lugar al que no debería entrar, pero entra. No importa lo que pase siempre que haya una gasolinera abierta donde pueda comprar más whisky.
Nunca sobrio, apenas vivo, en su pecera «navegaba por el pestilente río del llanto y alcanzaba el mar de la ira; regresaba hasta la desembocadura del silencio para remontar el río cenagoso de la autocompasión, luego el nacedero del resentimiento», nadando y boqueando junto a su Ana, antes de que ella decidiera saltar y volver a convertirse de nuevo en persona.
Mientras seguimos leyendo, sobrecogidos se nos viene a la mente la escena en la que un enloquecido y borracho Joe (Jack Lemmon) busca en el invernadero la botella que quedó escondida entre las macetas en Días de vino y rosas de Blake Edwards, y volvemos a sentir la terrible angustia de Don (Ray Milland) al destrozar su apartamento por esa botella de whisky que no aparece en Días sin huella de Billy Wilder. Y duele.
Pero seguimos leyendo porque lo que leemos es sorprendente, excepcional. A la agotadora lucha sin esperanza de quienes quieren sacar a Miguel de su pecera (aunque no lo recuerden, casi todos los alcohólicos tienen alguien que les aprecia y lucha para que se curen) se unen unos inteligentes monólogos de una deformada realidad, «realidad cubista reflejada en un espejo roto» y a muchos momentos de una brillantez literaria apabullante en esta magnífica novela.
Entrar en el enorme portal número 16 de la calle Argumosa significa sumergirse en un mundo de silencios y secretos, percibir la tenue luz que entra por la vidriera emplomada y el fuerte olor a madera envejecida y a alcanfor. Franquear el enorme portal mirando de reojo a la minúscula portería, subir despacio las escaleras para observar sin disimulo en cada piso la difícil vida de sus habitantes por un agujerito, como ese por el que Fernando Ruballo espía a María la bordadora.
En el número 16 de la calle Argumosa conviven el sufrimiento, la belleza, la locura y el amor: una pared llena de fotografías que esconden secretos que el niño de los López, segundo derecha, descubre a la pobre María; una hermosa mujer danzante rodeada de cuatro aves exóticas que deslumbra desde su vidriera en los días soleados; la Musa, la bella joven del ático, que en vano espera la vuelta de su artista; el comerciante del tercero derecha que añora a su madre y que sueña con montar su propia paragüería, pero aún más con encontrar el amor…
La sencilla, pero exacta narración y sus maravillosas ilustraciones (busco otro adjetivo menos usado, pero este se me antoja el más exacto) envuelven al lector de un modo irremediable hasta el punto de resultar imposible no percibir el tacto del papel pintado de sus paredes, no apreciar cómo la sonata Arpeggione de Schubert va invadiendo las estancias del piso de la propietaria del edificio, Berta Noriega, o no sentir el alocado terror que al pobre Emilio le provocan las cuatro gárgolas.
El enorme talento de Sara Morante consigue avivarnos los cinco sentidos con esta comunión perfecta entre palabra e imagen. Un libro que ha conseguido sobrecogernos, pero sobre todo enamorarnos. Una experiencia fascinante.
|
