Libros de la semana - Literatura

Esta es una novela melancólica, y eso es una gran virtud. Vicente Valero tiene una prosa muy preciosa y preciosista, eligiendo siempre la palabra perfecta, que hace que la lectura sea tan sencilla y clara que el mensaje te atrapa desde el primer párrafo. Es un poeta que escribe prosa, y esto se nota.
Las transiciones hacen alusión al cambio que todas las personas experimentamos, y en este caso está relacionado con esa transición de la que siempre nos han hablado a los que no la vivimos prácticamente.
La trama se vuelve a situar en una isla, que aunque no cita expresamente, todos sabemos, tratándose de Vicente Valero, que es Ibiza. Va cambiando desde el momento en el que el narrador – probablemente una ficción autobiográfica – y sus tres amigos vivieron su mayor momento de tensión en la adolescencia, su gran aventura, su gran peligro, y el momento en el que han de reunirse de nuevo por una tragedia largo tiempo esperada.
En este libro, como en el resto de su obra, Vicente Valero nos recuerda lo importante que es saber hablar de la memoria, del pasado, de la historia, de esos pequeños trazos de la vida que han hecho que somos lo que somos y que nos han formado y forjado.
Es un libro pausado, que se lee de un tirón, y que deja un poso melancólico pero con un gusto muy agradable.
Uno de los grandes aciertos del año, y uno de los escritores con más futuro.
Juancho Pons de Librería Pons (Zaragoza).

Vicente Valero

Todo lo que nos queda, a partir de cierta edad, es memoria. Memoria de niñez, juventud, de amor o indiferencia…de vida. Y nos gusta hablar de ello. Nuestro pasado es el que conforma nuestro futuro, pues mantenemos latente sus evocaciones.

Y si, dado el caso que nos acercamos a un libro, lo abrimos y leemos, con pausada lentitud, como algunos lo requieren, y descubrimos a una autora como Mary Ann Clark Bremer, publicada por Periférica, en su colección Largo recorrido, con otros títulos en su catálogo, pero que se nos pasó abrir en su debido momento y saborear como se merece, y descubrimos Los antepasados, y lees y piensas (que es la más provechosa forma de leer) por qué tanta belleza en tan escuetas páginas, y quieres más y entonces vuelves al pasado: Una biblioteca de verano, Cuando acabe el invierno, El librero de París y la princesa rusa… y encuentras frases como:

«La soledad ha acampado en derredor, ha construido su campamento en torno a mi casa. Viaja conmigo hasta cuando viajo acompañada.»

«amé la música, aún la amo, como pocas cosas. Como amo los libros.»

…

Vicente Pina, Librería Codex, Orihuela (Alicante).

Mary Ann Clark Bremer

La bisabuela de la autora se casó con un soldado, de origen ruso, al que había cuidado tras ser retirado, herido, del campo de batalla en la Guerra de Secesión de los Estados Unidos de Norteamérica. Aunque en realidad es posible que amara a otro hombre que también se encontraba en aquella misma batalla… La tía abuela de la autora era una joven sufragista que defendía los derechos de las mujeres a principios del siglo XX. Ambas fueron sensibles y desafortunadas…

Así arranca esta delicada pieza de orfebrería. La bisabuela Ann, la tía abuela Josephine… En la tumba de esta última grabaron un lema: «Herida por la vida». Pero no fue sólo ella la herida por la vida. Las páginas de seductor libro nos llevan del pasado al presente, de un chalet en la vieja Suiza al Nueva York en construcción del siglo XIX. Pero también mucho más lejos.

El recuerdo y los objetos de las mujeres de la familia le sirven a la narradora para, como quien pasa las páginas de un viejo álbum de fotos, hacer memoria; mientras que la música o la literatura que resuenan al fondo le sirven para encontrar compañía en aquellos que, de un modo u otro, también conocieron la pérdida.

Recién publicado en España el libro Manual para mujeres de la limpieza de Lucia Berlin (Alfaguara), autora americana (1936-2004) completamente desconocida en nuestro país, las críticas fueron sumando puntos ante esta recopilación de los que, dicen, son los mejores de sus relatos

Ante un libro muy alabado y con opiniones más que favorables, uno se enfrenta a su lectura con no pocas reticencias. Esas reseñas tan entusiastas sirven para animar a su lectura, por supuesto, pero también elevan el nivel de exigencia del lector potencial antes de abrir el libro y así, se espera, a veces casi con desgana o tensión contenida, que, al menos, no defraude.

Y no defrauda. Nos ha gustado descubrir a esta autora de relatos que cuentan… ¿qué cuentan? lo cotidiano, la rutina, la anécdota; que te hacen sonreir y hasta reir, que asombran y alumbran un gesto, una frase, una actitud.

Su propia vida, dice la autora, sí, muchos de esos relatos están basados en su propia vida, agitada, no tan normal ni rutinaria, pero siempre se puede inventar, omitir, cambiar, y el relato sigue pareciendo bien real. Ella cuenta haciendo creíble y normal lo que podría asombrar, escandalizar, entristecer, y sin saber muy bien cómo lo consigue (don de los buenos cuentistas) te atrapa y sólo quieres seguir leyendo otro relato y otro más.

Olivia Lahoya de Librería Estudio, Miranda de Ebro.

Glanbeigh es mucho más que una serie de relatos. Es un pueblo imaginario, en efecto, pero un pueblo fácilmente reconocible. Tal vez hayamos pasado alguna vez por él, siquiera a repostar en la gasolinera. Un lugar de noches estáticas y asfalto deshabitado, un rincón olvidado donde nunca pasa nada y donde todo está siempre a punto de estallar, telúrico, palpitante bajo la tierra. Glanbeigh tiene una avenida principal por la que pasear (excusa para entrar en sus garitos), multicines, viviendas de protección oficial y algún parking desierto donde los más jóvenes se emborrachan y magrean, inmersos en el sempiterno ritual que jamás los lleva a ninguna parte.

A lo largo de los siete cuentos que integran este volumen, Colin Barrett recorre el a veces absurdo día a día de Glanbeigh, con sus rutinas y conflictos. En Glanbeigh hay jóvenes desengañados, bichos raros a los que observar de lejos, aferrados a cualquier excusa que justifique su existencia; hay madres adolescentes, viudas alcoholizadas, matones de medio pelo, mafiosos y chulos de discoteca; hay tíos duros con el corazón roto, maridos ausentes, chicos que escaparán del tedio, camino a la universidad y otros que jamás podrán huir de sí mismos; hay niños que ya nacieron destrozados y viejos acodados en la barra del pub, dejando pasar el tiempo, lo único que parece suceder de forma inexorable. Y hay culpa, violencia, heridas abiertas y sobre todo, lealtad, belleza y ternura. Sí, por encima y a pesar de todo, hay belleza y ternura.

Y todo ello nos lo cuenta Barrett desde dentro, a través de la mirada de sus personajes. Utilizando dicha perspectiva, el autor logra una prosa dinámica, con una textura y un movimiento enérgicos. Un buen puñado de vida palpitando en cada párrafo y una atrayente mezcla de frescura y profundidad que de inmediato penetra en el lector, enganchándolo, vapuleándolo…

Como afirma certeramente Kiko Amat en el prólogo, estamos ante «un libro maravilloso, duro, bello y terrible». Todo un hallazgo que fue galardonado con el Premio Frank O’Connor de Relato Breve y el Guardian First Book Award y que, gracias a Sajalín Editores y la excelente traducción de Celia Filipetto, ahora podemos disfrutar.

Librería Canaima, Las Palmas de Gran Canaria.